MUERTOS los días penden
de avisos luminosos
y amargos viajes rielan.
Los mercaderes
desenvuelven la voz
como una tela gris
y mienten en el parque
los pájaros y el aire.

¡Dónde mi sitio entonces, mi remanso
que no puedo mirar
ni con los ojos!


Reynaldo Naranjo